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    一声压抑的、短促的吸气声打破了营地的宁静。

    是老刀。他如同被踩了尾巴的猫，猛地从裹着的毡毯中弹坐起来，动作迅猛得完全不像个宿醉刚醒的老人。

    几乎在同一时间，他粗糙的大手已经紧紧握住了枕在头下的厚背砍刀刀柄，眼神瞬间恢复了鹰隼般的锐利与警惕，浑浊一扫而空，迅速扫视着雾气朦胧的营地四周。

    没有惨叫，没有打斗声，没有野兽的咆哮，甚至没有异常的脚步声。

    营地里的其他人大多还蜷在毯子里酣睡，驮马安静地打着响鼻，一切看起来和过去每一个宿营的清晨没什么不同。

    但老刀没有放松。

    他眉头拧成了一个疙瘩，握着刀柄的手指因为用力而微微发白。

    他没有看到敌人，但一种说不清道不明、却如芒刺在背的感觉紧紧攫住了他。

    那是无数次在生死边缘挣扎、用血和伤疤换来的直觉，是对危险最原始、最直接的感知。

    “你醒了？”

    一个平静的声音在他侧后方响起，不高，却清晰地穿透了薄雾。

    老刀浑身肌肉瞬间绷紧，猛地扭头，手中砍刀下意识地提起几分。

    只见李叶青不知何时已起身，正站在篝火的余烬旁，背对着他，面朝着营地外围那片被浓雾封锁、影影绰绰的密林方向。

    他依旧是那身半旧的灰布劲装，身姿挺拔，仿佛已经这样站了许久，连头发和肩头都被晨雾打湿了一层细密的水珠。

    老刀心头一震，瞳孔微缩。

    　　


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